Comme en livre ouvert
Je lis en moi le désordre.
Lecture comme blessure.

Une tache d'encre
Frappe à mon poignet.
Syllabes éparpillées.

Le souffle de mes yeux
Serrés entre les pages
Envole l'écriture.

Je trace mon propre étonnement
D'être à ce point blessée