Blues

L'univers est tache.
Taches fragmentaires
De l'impossible soudure
Le cerveau englué
Infuse et s'exaspère.
Rongé par la rouille,
La main se peuple de crevasses.
Loin derrière l'aurore des rires enfantins !
Le marécage nauséabond du monde s'étale
Et alourdit les chaînes.
Rien que le trou et la boue
Les riens des sans entrain
Boulets du blues du fond