ON PASSE ENCORE L'EXAMEN DU BACCALAUREAT

Où est-il maintenant
notre vieux professeur
de marxisme ? Dans quelle pampa
donne-t-il des cours de trois lignes de dialectique
et quatre cercles de matérialisme, sur quelle dune de sable
regarde-t-il les cieux en disant : justice
est finalement faite, en ce désert
chaque grain de sable est égal
à son prochain ! Où est-il maintenant ce noble métal
qui forgeait des idées dum-dum
suite auxquelles des têtes éclataient
ça et là ? Nos frocs tremblent-ils encore
face à la carte du monde, avons-nous oublié
de tirer la frontière que ne lisent pas les géomètres : gauche-droite,
avant arrière ? Je sais : si tu te déplaces à gauche
de la gauche tu deviens droite ; si tu vas au-devant
de celui qui est devant tu restes tout à fait derrière !
Hélas, où est-il maintenant ce bon vieux prof
sous le regard duquel s'effondraient sous terre
les circonvolutions les plus épaisses du cerveau
et pour qui la pauvre mort n'était qu'une simple théorie biologique ?
Avons-nous maîtrisé la matière,
s'est-elle manifestée à nos yeux
la majestueuse locomotive à vapeur de l'histoire
qui depuis longtemps croupit
mise au rencard ?
Peut-être ne passerons-nous pas
l'examen de maturité, mais il est humain,
bien trop humain ce moulin qui broie dans ma tête : dans quel observatoire,
dans quel musée de cire
notre prof organise-t-il ses cours secrets du soir ? Je le vois déjà
dans son costume d'apparat de recteur,
de couleur rouge, de couleur rouge
bien sur !